Es un modo de crecer/ en lo que dura un suspiro
o maneras de decir/ de otra manera lo mismo
que nos ensenian la historia/ las estaciones, el rio
una suerte de jugar/ con formas y contenidos
y regla para quien quiera/ violar las reglas del siglo
ingenio contra la asfixia/ recurso para el respiro
pero no la vanagloria/ ni lo que arrastra consigo

Es un modo de entender/ o aproximarse al prodigio
con el paisaje en los ojos/ y en el alma un calofrio
con la palabra en volandas/ o el corazon en anhicos
aprendiendo a transfomar/ lo sobrehumano en sencillo
nadie podra despojarnos/ ni los suenios impedirnos
ni quitarnos lo bailado/ ni matarnos lo vivido
ni convertirnos en otro/ ni usarnos como testigo

Es un modo de sentir/ y casi como vivirlo
y si la memoria aprieta/ para eso esta el olvido
o trasmutar el recuerdo/ en cualquier otro peligro
si es otonio en primavera/ si es invierno en el estio
si es desamor en amor/ y si es amor en delirio
si es ordenanza en azar/ y si es azar en destino
lo malo que poseemos/ en lo bueno que perdimos

Es un modo de arrojar/ por la borda lo prohibido
y aunque extraviemos los nombres/ incautarnos de sus simbolos
y archivar al pobre dios/ como asunto concluido
es un modo de quedarse/ frente a frente con el ninio
que fuimos alguna vez/ sin saberlo y sin sufrirlo
una forma de asumir/ seniales muros y mitos
y no morir de nostalgia/ ni asomarnos al abismo.


Arte Poetica. Mario Benedetti



				(gracias a Pablo D. Gonzalez