Sobre el marmol helado, migas de medialuna 
y una mujer absurda que come en un rincon; 
tu musa esta sangrando y ella se desayuna: 
el alba no perdona, no tiene corazon. 
Al fin -?quien es culpable de la vida grotesca? 
y del alma manchada con sangre de carmin; 
mejor es que salgamos antes de que amanezca, 
antes de que lloremos, viejo Discepolin!... 
 
La gente se te arrima con su monton de penas 
y tu las acaricias casi con un temblor; 
te duele como propia la cicatriz ajena; 
aquel no tuvo suerte y esta no tuvo amor. 
La pista se ha poblado al ruido de la orquesta; 
se abrazan bajo el foco muniecos de aserrin 
-?No ves que estan bailando? 
-?No ves que estan de fiesta?... 
Vamos que todo duele, viejo Discepolin. 

                                            Homero Manzi

				(gracias a ....)